Na forja

Com competência para agarrar sacos,

Eles destacam-se nas listas de aprovação pública,

do processo seletivo que soma

exaltação do principado intocável
e confiabilidade noturna.

Feito santos vivos na terra

Eles castigam em nome da justiça "divina",

com massacres violentos sobre a honra 

e conhecimento daqueles que ousam
atravessar o curral e livrar-se das vedas,

com diversos céus pintados nos tapumes que os cerca.

Para Eles, os dentes brancos, a pele grossa,

a resistência ainda importa.
Os bolsos fartos, as aparências,
os sotaques também importam,
sem licença alguma, muito menos poética.

A única poesia desta escolha é a dor.

O sangue dos humildes
derramado e vendido.

A única música desta dor é o lamento.

O leite que cobre o chão.

O alimento que não é derramado 

dos seios das mães, mas arrancado 

e estragado pelos falsos pais,

santos... despóticos. 

Os tapumes artísticos ainda muram o curral.

As famílias ainda se contentam com a falta de espaço.

E os filhos continuam analfabetos 

e desconhecedores da palavra esperança.

Muitos continuam cegos diante da verdade.
Outros ignoram a própria história.
E juntos fingem construir uma falsa estrada
por dias melhores. Ou libertário.