Recordações trêmulas

do vermelho o coração.

do branco à razão,
agarrada a três bolas de madeiras.

mãos secas ensanguentadas
seguravam madeixas escuras em uma trincheira.

soltos pelo mato cru, fiapos de cabelos sujos, 

davam vida aos mortos
e setenciavam morte aos vivos.

corpos jogados no conforto da integridade,

cansados pelos inúmeros não e sim do fim do dia.

nos cabides variedades de cores
ilustrando listas de utopias,

fios, ferramentas, tecnologias e o homem a falar. 

poder. 

sistema cruel.

fora, pelas pedras, conversas de dar medo

emoções, destruições, assuntos de matar e morrer.

uma vista vários olhares,

na gaveta as lembranças que não podem ser reveladas,

se abrem todos os dias, mas nunca confessam.

o dia abafa, entala o olhar

que espera uma decisão, 

pra finalizar, 

uma vida sem color barra.