Penetraria em sua mente, se eu pudesse,
E implantaria uma mentira de verdade.
De nada adianta minha veracidade,
Muito menos fidelidade.
As tuas ilusões, sim,
Estas são verdades.
Evidentemente, a minha verdade
Já não cabe mais em você.
Aliás, nunca coube.
Talvez uma mentira pincelada
Encaixasse melhor
No teu pensamento cubista.
No teu pensamento cubista.
Não há gravuras,
Não houve teatro,
Nem retratos.
A verdade deste pobre moço senhora,
Não é capaz de alegrar um coração sepultado.
Nenhum comentário:
Postar um comentário